Daí, que todas as palavras escritas
se perdem naquele instante em que não são lidas
E tortuosa – torturante! -
a viagem da mente se extingue
em versos que falam de coisa
que se sente, mas não se entende.
O sentimento, envolto em lágrimas
noturnas e complacentes como a chuva
não congemina somente por só se ser
possível na sua divisão absoluta
até mesmo quando diante de ideais indivisíveis

Eu óleo.
Ele água.

A gente se toca.
A gente até se embola.
Mas a gente não mistura.

Eu consistente, pegajosa.
Ele fresco, evasivo.

Eu por cima!

Estranhou o cabelo.
Estranhou a roupa.
Estranhou a tatuagem.
Estranhou o gesto.
Estranhou o destino.

-Em três anos como a gente muda…

A gente ou muda,
ou apenas se desnuda.