Têm vezes que eu preciso respirar profundamente os orvalhos impregnados de fuligem, maresias, baseados escondidos. Ser alvejada por gotas de ares condicionados. Fincar minhas mãos miúdas nos bolsos da calça e olhar para o chão – que é olhar para dentro – e reencontrar meus motivos e verdades.

Têm vezes que eu preciso chegar em casa caminhando na contra-mão, pelo meio da rua, jogar longe uma ponta de cigarro e crer que eu tenho sim algo com o Diabo que me desobriga dessa mania que carregamos de acreditar que temos que nos adaptar. É inútil tentar, eu não me adapto. Nasci sem esteio.

Têm vezes que eu preciso refletir porque eu optei pelo mundo, até descobrir que esse anseio de mundo é o pavor de não me caber em mim e sufocar-me plena de mim mesma ou, se não, de não me ser suficiente matéria-prima ao meu desejo de entender a alma das gentes e morrer à míngua. Preciso de espaço, de ares desconhecidos, significações novas para velhos vocábulos, línguas que eu ainda hei de conhecer, sensações e sentimentos que inda hei de compreender. Não é coragem o que me faz não resistir e partir, como se enganam. O que me move por esses mares – que sei, um dia, serão terras e ares – é o medo. Eu tenho medo de morrer tendo visto muito pouco. Eu tenho medo de morrer sem ter escrito minha história do meu jeito.

Desculpem-me se o que os aprisiona é o que me liberta.

© 2003, ana. All rights reserved.