Coletânea de Pensamentos Desconexos

Talvez a frase “precisamos falar de coisas sérias” significasse alguma preocupação do meu amigo. Talvez fosse só mais uma de suas piadas. Mas crendo na preocupação legítima, eu disse não se preocupe. E ele sorriu um sorriso incerto e lateral.

“Não se preocupe amigo, eu sei que eu devaneio. Eu sei que aqui nesta casa o ar é empestado de vadiagem e que essa doença é tão grave e tão aguda que contamina até o mais gentil dos gajos. Tenho olfato. Sinto por todos os lados o odor da carne queimada no atrito nas noites em claro, dos lençóis ásperos. O ar pesa, tem cheio de náusea, um tanto de cheiro de cloro. O ar pesa, a gente sucumbe e acaba que se deita. Mas por que uma vez que a gente se deixa vencer não fazer da coisa uma diversão faceira, um riso, uma confidência menos importante. Por que não deixar a verve ser não a palavra chula, a definição grosseira, o falo, o orifício mas um suspiro aliviado depois de um dia duro de trabalho ou alguma poesia escondida na cumplicidade de não precisar dizer. Por que não dar boa noite antes de virar para o lado e receber por recompensa um beijo carinhoso nos lábios.

Eu sei amigo, que pode ser que eu leve anos remoendo essas memórias e talvez o que eu conte desses dias aos meus netos seja uma história que não é a que você na consternação paternal lê. Talvez ele mesmo nunca a relate a ninguém, por segredo ou por falta de memória, ou talvez porque não importe. Capaz que ele me esqueça o nome mas lembre-se de onde eu vim.

Eu posso dizer que eu me apaixonei naqueles dias, naquelas horas escondidas, naquelas escapadas e apaixonar assim, sem compromisso com a paixão, foi um veio de água doce no meio de todo aquele mar bravio.

Fala-se demais nessa cidade, talvez eu esteja mal falada, talvez riam de mim pelas costas. Talvez estejam por aí dizendo: ela foi usada. Mas nessa situações de alcova, ninguém é usado e não usa. Eu também usei.

Dormia ele, comigo, querendo meu corpo, eu eu lhe dava o riso de brinde. Dormi, eu, com ele, querendo ilusão, mas seu corpo veio bem a calhar. Bobagem achar que nesta cidade pode haver pureza, aí toda forma de amor é parasita. Eu não sou assim tão inocente.

Não se preocupe amigo, de verdade. Eu sou dessas almas criativas, desses olhos que precisam ver algo além. Eu sou desses sentimentos pequenos que fermentam e transbordam.

E todas as minhas paixões, sou eu quem invento.”

Do olhar a conseqüência é o tato.
E lava é sangue, água é saliva.
É aguardente, desidrata.
E liberta a alma da carne e o corpo trepida:
é frágil, o invólucro.
As vaidades quebram,
desprendem-se os cacos
que invadem mas não ferem.
Não nos enxergamos nos espelhos.
Uma existência secular é esquecida,
e não precisamos premeditar o próximo segundo.

São texturas, cheiros, gostos,
sons, umidades, temperaturas.
Delícias e agruras.
Amores de perfídia que sucumbem ao êxtase
garantido pelo exaustivo ensaio -
conhecemos todos os caminhos-
Coreografamos orgasmos
e a pantomima embalada pelo silêncio seguinte:
a mão suave a passear pelos cabelos,
a face fazendo do peito, o ninho.
Sussurros, suspiros, afagos e sorrisos.
Mecanicismos que um dia confundimos com carinho.

Eu o tempo,
Ele tudo.
Eu um ponto,
Ele o mundo.
Eu depois,
Ele neste segundo.

Eu aqui,
Ele além.
Eu medo,
Ele também.

Eu a distância
Ele a solidão.

Eu o leme
que jamais esteve
em suas mãos.

Vai amor,
que eu já soltei suas amarras.

Márcio,

enfim tomei coragem e fui encarar a nossa casa. Tive medo que ela não me recebesse bem, me fechasse as portas e as janelas e as cortinas. Tive medo que ela não tivesse guardado as nossas lembranças, que as vidraças tivessem sido todas destruídas, porque eu sei que nossa casa percebe mesmo de longe os meus vendavais. Um furacão passou por aqui Márcio e ao contrário das brisas que me levam, ele fincou minhas raizes no chão.

Sebastião não estava lá, nem Alikam, nem as tulipas amarelas nem os girassóis. Das metáforas, Márcio, não restaram sequer as sementes. Eu encontrei espaço pois não havia nem cidades nem montanhas, nem relva, nem concreto, nem nada. Olhei em volta e onde deviam estar nossos alicerces encontrei lacunas. Eu procurei você, mas talvez você já esteja num outro lugar. Eu quis me esconder na casa invisível que a gente contruiu, chorar la, quietinha afundada nas almofadas do sofá vermelho diante da lareira, no inverno que eu criaria pra mim ali dentro, mas eu a procurei e não mais a vi. Não sei se foi ela que caiu ou se são meus olhos que já não a podem ver.

Passou um furacão Márcio, daqueles que destroem tudo, daqueles que obrigam a gente a partir do zero outra vez. Passou um furacão que me fez voar lá no alto e depois me cuspiu no chão.

E ele me trouxe de volta pra cá.

Ana

ps: ando obcecada por canções que falam de nomes e amores. Hoje, João e Maria.

Não lhe culpo, amor.
Por ser assim tão óbvio
Por eu lhe poder medir as falas
Prever suas próximas palavras.
Não lhe culpo por eu saber
O passo seguinte que
Você quer dar e não dá.
O seu estancar, a meia volta.
Aquela frase que vira a reticência
Eu sei sempre o que quer dizer.
A ausência mantida
O reencontro programado
A revolta, previsível, também era.
Como o corte, aquele final que nunca termina
Porque lhe dar prazer me manter cativa
Mesmo quando sequer você me quer.
Tudo para você é no momento
Tudo no seu mundo dura ou acaba, por enquanto.
Tudo é sempre me deixar aqui esperando.

Não lhe culpo amor, culpo a mim
Eu que lhe permiti ser comigo assim
E fiquei aqui, prisioneira,
Nessa cela de porta aberta, sem tranca
Sangrando uma dor que nunca se estanca
Morrendo, fugindo, chorando rios
Clamando um bocado de ignorância
Um não saber de se sofrer sobremaneira
Um apagar, um esquecer, um enlouquecer.
Mas me é sempre tudo tão evidente
Que eu não lhe culpo, amor.
Das minhas certezas você é inocente
A culpa é minha, fui eu que lhe inventei
E fui eu que me entreguei, e fui que seu amor roguei
E fui eu que me flagelei, e fui eu que lhe estudei
Fui eu, eu sei, fui eu que lhe amei sem pedir licença
Sem fazer silêncio, fui eu que alardeei a dor
Fui eu que confundi obsessão com amor.

Não lhe culpo, amor, nem ao destino
Não lhe culpo pelo desconsolo que trago comigo
Talvez seja a paz, enfim, agora
Sem mais palavras, sem mais delongas
Um corte, um fim, uma morte.
Não lhe culpo amor por não me amar
Por me dilacerar, por me ignorar
Por ser cruel, por ser mordaz
Pelos dias de pranto, pelo sono perdido
Eu não lhe culpo pelo jogo
Eu não lhe culpo nem por parte dessa dor
Nem pelo todo.
Eu não lhe culpo por estender o início
Por estimular o meio.
Eu não lhe culpo por nada, por nunca

Eu não lhe culpo nem mesmo
pelas horas em que eu lhe odeio.

Tudo verte em meu olhar
para o espelho d’um outro olhar
que alcance minha fragilidade mais escondida.

E me tome nos braços
e me deixe calada e entorpecida
Imóvel e incapaz de sair.

Quero alguém
que vede todas as rotas de fuga
que criei para evadir de mim.

O negócio, moço,
é invadir minha vida de repente
e me deixar, assustada, assistir.

Caso nos demorássemos mais em nós mesmos, poderíamos ter do que reclamar, você de mim, eu de nós dois. Talvez do café frio, quiçá de algum silêncio comprometedor. Pode ser que nos percebêssemos mais flexíveis, compenetrados ou corriqueiros caso apenas sorríssemos com o canto da boca em vez de rir sempre tão alto e com tantos dentes, se fossem as palavras murmúrios no lugar das palavras chulas . Talvez se não nos orgulhássemos tanto do nosso comportamento vulgar.

Nós somos sujos Gabriel, somos ratos, somos como uma peste que ronda os botequins inebriados. Somos a escória putrefata da boemia. E nem há ressaca nos importe quando eu amo seu samba, você a minha poesia, e a gente quer mais que o dia seguinte se foda e rodamos sem rumo batizando com nossas rimas e engulhos a alma da noite, as esquinas da vida.

Ah Gabriel, esse seu nome de anjo não lhe salva a alma que você já vendeu. Meu nome de santa também não redime os pecados meus. Então vamos embora tormento! Não cambaleia agora!

Levanta que a estrada é longa e o amanhã já amanheceu.

Márcio,

não existe atraso, por isso a necessidade de justificativa se diluiu na alegria do retorno. Eu voltei alegre como um passarinho que descobre as asas e ainda assim, por hora, prefere ciscar o chão. Descobri tantas coisas Márcio, ali, na clausura, que mal sei começar a falar delas sem que me pegue gaguejando ou misturando meu português prolixo com esse italiano vulgar que eu aprendi a falar. A Itália me venceu Márcio, estranhamente, sem perceber, eu já fazia parte de lá. Notei isso quando eu vinha carregando minha mala de trinta quilos pelas ruas de Genova, procurando o pardieiro onde devia dormir a espera do vôo que me levaria a outro vôo que me levaria a outro e nada disso me incomodava de verdade porque todos aqueles tons de bege e marrom tinham um contraste bonito com a luz amarela do outono que acabou de começar. Coloquei a mala no chão, sentei em cima e senti minhas raízes tentarem penetrar no chão velho daquela parte do velho mundo. Sorte elas serem preguiçosas, não rompem nem mesmo o mais macio dos terrenos, e se deitaram ali espalhadas aproveitando o calor do sol.

Quando avistei do alto uma São Paulo cinza, pensei que era essa sua cor natural e sorri. Mas o Rio também estava cinza e frio, talvez tivesse descoberto minhas estripulias pela Sicília e se tenha enciumado e armou para mim um bico chuvoso e não houve te amo que fizesse o azul se expor e talvez ninguém entenda nunca que não há razão para ciúmes quando o problema é que meu coração é grande demais para contentar-se com um amor só. E é por isso que eu flerto com a Itália, assim, num princípio de encantamento como a mesma atração tranqüila e inexplicável pelo fotografo milanês de botas de caubói – isso é uma outra história boa – não sendo que isso signifique amar menos o meu país ou as minhas verdades e mentiras que eu construí por essas bandas de cá, como a outra história boa não significa amar menos o meu moleque enfezado a quem eu convidei para dançar um tango em Buenos Aires e ele, mesmo não sabendo dançar, disse sim eu vou aonde você me levar. E foi assim que eu, como em qualquer boa dança lhe disse você guia e ele decidiu que em um mês a gente volta pra lá.

Esqueçamos os mares Márcio, os do norte, os negros,os adriáticos e os mediterrâneos, pois desses mares já provei de todos os sais. Banhos de sol para as raízes todos os dias. E não se preocupe amigo, elas não se fixam, não se permitem, pois sei que elas ainda querem o mundo. E eu as obedeço.

Ana