Primeiro voam os sapatos e depois é só desatar o cordão do pescoço. Antes do sanduíche já comprado frio, o sutiã mesmo sem despir a blusa. Aí a fivelas libertando as mechas cativas de cabelo. O botão das calças. O preto dos olhos diluído em óleo Johnson’s. O engasgo afogado em Coca-Cola. A lágrima equilibrista pendendo nas pestanas lançada no ar no arrancar da camiseta.

A minha nudez solitária vagando pela casa morta, a me lembrar que esse súbito desejo de vida não passa de um sintoma de toda minha revolta.

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