Um pensamento fixo, obcecado pelo pouco que falta. Um outro lamentando o tanto que em vão, transborda.

De desencontro em desencontro, vou sofisticando minha receita de incompletude até ser capaz de dar a ela um sabor alegre e artificial de vida.

Não se engane; eu sou como aquelas bolinhas de chuchu que quando embebidas em licor forte, encantam os olhos com doce ilusão das cerejas.

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