Meu tesão não resiste a partido político, escola de samba e time de futebol.

Melhor que esquecer, é conseguir sentir saudade sem sofrer.

Toda vez que cismo que o mundo está contra mim, sei que no fundo eu é que estou fazendo tudo errado.

Mas é sempre mais confortável ser vítima de uma conspiração universal que apenas uma mera besta quadrada.

Gosto desse jogo bobo com as palavras. Da capacidade que têm de se deformarem e ganharem um sentido todo novo no caminho entre a grafia tagarela e o olhar curioso. Gosto de pedir desculpas pela rima acidental, mesmo quando faço de propósito. Adoro a mensagem codificada nas vírgulas mal colocadas e pontos estanques. Gosto dessa permissão que me dão para me expôr veladamente e poder ser um eu menos cotidiano e mais surpreendente.

Não perdi esse gosto.

Se ando brincando pouco com as palavras, é somente para que, preservando-as, eu me possa preservar. Hoje, vivo errante, ausente de mim. E tenho medo que essa estranha que finge ser-me macule o meu verbo. E que maculado, o meu verbo sempre tão fiel, de repente, volte-se conta mim. Não quero correr o risco de faltar com a delicadeza. Outro dia, aconteceu. Não quero correr o risco de ser surpreendida dizendo algo que não valha a pena ser dito.

Esse eu avesso, é uma máquina eficiente de ordenar palavras. Eu ordeno as palavras que quero sentir, mas não sinto. A palavra quando oca, não diz. Quando não digo, sufoco. Por isso, empenho-me em chorar muito, muito mesmo, como forma alternativa de transbordamento.

Desafogo-me no meu pranto. E depois, com os olhos lavados de enxaqueca e lágrimas, olho-me no espelho e quase me reconheço.