Coletânea de Pensamentos Desconexos

Quando peço verdades,
tu me vens com teus dilemas;

E quando quero discurso,
perpetuas teu silêncio;

Mendigo certezas,
tu me dás estratagemas;

Confusa, contento-me
com o que nem sei se tenho.

Preciso saber,
mas não queres me contar.

Quero entender,
mas não tens explicação.

Inconvicto,
tu me deixas muito solta.

Atormentado pela dúvida,
o meu amor te escapa.

Na sessão de livros de arte, “he is not my man”.
Vendo a banda de jazz tocando na chuva, “he is not my man”.
Tentando não desviar do olhar do moço bonito, “he is not my man”.
E nas cores, na neve, na lama, nas lembranças, no resistir à esperança, “he is not my man”.
No metrô, nas esquinas, na noite, no desconforto da minha cama, “he is not my man”.

E “he is not my man” nas horas doces, nas horas tolas.
“He is not my man” na paz que só encontra comigo.
“He is not my man” dormindo ao meu lado.
“He is not my man” sorrindo, sonhando acordado.
“He is not my man” na hora do apuro.
“He is not my man” quando eu sou seu porto seguro.

Repito para mim, vinte, cem, mil vezes:
(quase me convenço)
He is not my man.
he is not my man.
he is not my man.

Eu sei:
he is not my man…
Mas também sei
(So, I say)
I’m hopelessly his women.

De meu encontro com todos eles
tiro sempre a mesma lição:
Todo sangue que ferve nas veias hoje
amanhã vira lágrima em erupção.

Eu a venero
pela sua força.
Eu a julgo,
porque me assemelho

Infante na lida,
errante na vida.

Ella é comum
diante do espelho.

Respiro memórias tristes.
Evito olhares, tapo os ouvidos.
Embriago-me com magias líquidas
e outros alcoóis paliativos.

Escapo pelas tangentes.
Plano pelas escadas
e escorrego entre seus dedos.

Testo o fio de minhas farpas
desafiando a agudez dos seus espinhos.

Penando, como perdida alma,
vagueio pelas horas frágeis
e desbravo corações vazios.

Mato, morta de pena.
E me sinto plena:
mais de mágoa que de mim.

Eu sou assim:

Loquaz, mesmo jazendo muda.
Enorme, mesmo que tão pequena.
Inerte, mesmo que em dor aguda
Louca, a esmaecer serena.

(bg sound: Granada – da trilha de Vicky, Cristina, Barcelona. Cortesia do Geo)

Onde está a sua mão
agora, que eu eu tenho medo?

Ela é feliz.
Ela lhe ama.
Ela vem de trem.

Vem sem bagagem,
não traz tristezas.

Seu nome é Dulce.
E ela é um verso de amor.

Do filme velado
Revela-se, tranqüila,
a constatação:

Serei sempre aquela
Que tu desejas
jamais querendo.

Serás sempre aquilo
que não quero mais,
mas continuo desejando ao extremo.

Eu sempre amo anjos tortos,
anjos caídos, anjos banais.
Eu amo sempre anjos enrustidos
que me amam em bondades sazonais.

Amo também demônios canibais
de salivas peçonhentas e secreções febris.
E pobres diabos, submissos e leais,
resignados com os seus remorsos servis.

Porém, o que nessa vida mais amo,
o que mais venero e o que mais cortejo,
é a humanidade inóspita do ser humano
quando há de escolher entre a razão e o desejo.

O ser humano, pleno de seus problemas,
no desafogo, quando a alma não se consola
Morde quem lhe apazigua seus dilemas
Beija a boca, depois cospe e se desola.

Eu sempre amo anjos de humores lábeis:
Hora cândidos, hora veementes
E amo anjos de vaidades frágeis
que conforto em meus braços inconsistentes.

E, por fim, amo -como tanto amor eu ouso?-
Homens. E lhes amo, com tanta voracidade
que lhes largo a casca na ilusão do repouso
enquanto carrego suas almas pela cidade.

Amo a inscicía confiante dos demônios.
Amo a eruptiva verve dos ímpetos seus.
E amo a ingenuidade patética dos anjos
que me amam, depois pedem perdão a Deus.

Ah…
eu não sumo.
Eu me mantenho
em movimento.

Eu sou feliz assim,
(quase sempre):

Só como a liberdade
e livre como o vento.